porque la tarde crece con la lluvia
me sabe a vendaval de vino amargo
mi historia es un cuaderno escrito con silencios
de lo que no recuerdo
y en medio de aquel tiempo de ovejas y sotanas
crecí como una brisa atolondrada
como el agua que en tromba cabalga las acequias
y anida en los sarmientos
y se escurre en el táctil delirio de las hojas
el sueño de la tierra
que el agua no conoce el fin de los racimos
me cuelga esta distancia abrumadora
en los alambres de la melancolía
sobre los huesos de todas mis certezas
y vuelvo al mismo punto cargado de distancias
en plena incertidumbre
poema de mi libro "espejismos"
No hay comentarios:
Publicar un comentario